И мой герой, он соткан весь из тонких запахов конфет...
Людей неинтересных в мире нет,
Их судьбы,как истории планет,
У каждой всё особое свое,
И нет планет похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
И с этой незаметностью дружил,
Он интересен был срели людей
Самой неинтересностью своей.
У каждого свой тайный,личный мир.
Есть в этом мире самый лучший миг,
Есть в этом мире самый грустный час,
Но всё это не ведомо для нас.
А если умирает человек,
То умирает первый его снег,
И первый поцелуй,и первый бой.
Всё это забирает он с собой.
Да,остаются книги и мосты,
Машины и художников холсты,
Да,многому остаться суждено,
Но что-то ведь уходит всё равно.
Людей мы помним грешных и земных,
Но что мы знали,в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев,про друзей?
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
Мы,зная всё, не знаем ничего.
Уходят люди,их не воротить,
Их тайные не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
От этой невозвратности кричать.
(с) Е. Евтушенко